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Bolans Maske

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Inhaltsverzeichnis

  • Bolans Maske
  • Copyright
  • PROLOG
  • Kapitel Eins: ENTDECKT
  • Kapitel Zwei: VERFOLGUNG
  • Kapitel Drei: GNADENLOS
  • Kapitel Vier: VERÄNDERUNGEN
  • Fünftes Kapitel: AUSSICHTEN
  • Kapitel Sechs: AUF DER SPUR
  • Kapitel Sieben: LOUS CREW
  • Kapitel Acht: DER SCHLAG
  • Kapitel Neun: DAS UNAUSGEWOGENE VERHÄLTNIS
  • Kapitel Zehn: DIE LAMBRETTA-MASKE
  • Kapitel Elf: VORBEREITUNGEN
  • Kapitel Zwölf: BLUTSBANDE
  • Kapitel Dreizehn: CHARISMA
  • Kapitel Vierzehn: DER HINWEIS
  • Kapitel Fünfzehn: ANFRAGEN
  • Kapitel Sechzehn: DER VERTRAG
  • Kapitel Siebzehn: MANN AUF EIS
  • Kapitel Achtzehn: DIE BEFRAGUNG
  • Kapitel Neunzehn: TREFFER
  • Kapitel Zwanzig: ZWISCHEN DEN HORIZONTEN
  • Kapitel Einundzwanzig: DAS RÄTSEL
  • Kapitel Zweiundzwanzig: DER VOLLSTRECKER
  • Kapitel Dreiundzwanzig: BLUTFEHDE
  • Über den Autor

Bolans Maske

Ein Mack Bolan Thriller #3

von Don Pendleton


Der Umfang dieses Buchs entspricht 190 Taschenbuchseiten.


Noch hat Mack Bolan mit Julian DiGeorge nicht abgerechnet, aber die Leute des Capos sind ihm dicht auf den Fersen. Es bleibt nur eine Möglichkeit, Bolan muss sein Gesicht verändern. Danach schmiedet er jedoch einen waghalsigen Plan.

Tim Braddock, der Detective, sucht den Henker immer noch, doch er hat keinen Erfolg. Erst als er zu einer Schießerei in einen kleinen Wüstenort gerufen wird, scheint er die Spur wiederzufinden.



PROLOG

Der Priester, der Mack Bolan taufte, hat das Kind nicht, wie einige seiner ehemaligen Armeekollegen behaupten, mit menschlichem Blut besprüht. Seine „Hinrichtungen“ im Dschungel und in den Dörfern Vietnams waren nicht, wie einige linksgerichtete Korrespondenten behaupteten, die Taten eines kaltblütigen Mörders, der von der US-Regierung unterstützt wurde. Bolan war ein Berufssoldat, ein Karrieremann mit zehn Jahren einwandfreiem Dienst hinter sich, als er in den seltsamen Krieg in Südostasien eingewiesen wurde. Er veranschaulichte, was der Armeepsychologe „den perfekten Scharfschützen“ nannte – einen Mann, der persönlich und doch unpersönlich töten kann und der das Blut an seinen Händen „objektiv als eine Angelegenheit der nationalen Pflicht akzeptieren kann, nicht nur des persönlichen Gewissens …“

Sergeant Bolan war ein erfahrener Scharfschütze und ein disziplinierter Soldat. Er konnte sich selbst befehligen, und er konnte andere befehligen. Als sein Ruf während der zwei Jahre in Vietnam wuchs, wurde er als „der Henker“ bekannt. Er wurde vom Feind gefürchtet, von seinen Vorgesetzten bewundert, und von seinen Mitarbeitern in Ehrfurcht gehalten. Die verifizierte Buchhaltung über Bolans „Morde“ in Vietnam zeigt 32 hochrangige nordvietnamesische Offiziere, 46 VC-Guerillaführer und 17 VC-Dorfbeamte.

Bolan dachte philosophisch über seine Armeespezialität. „Jemand muss es tun“, bemerkte er einmal. „Ich kann es schaffen.“ Im Alter von 30 Jahren und nach zwei vollen Jahren Kampfdienst wurde der nervenlose Perfektionist nach Hause gerufen, um die Opfer einer anderen Art von Kriegsführung zu begraben – seine Mutter, seinen Vater und seine jugendliche Schwester. Für die Polizei war es ein offener und geschlossener Fall von Selbstmord und Doppelmord – mit dem Vater als Schuldigen. Bolan sah es etwas anders und erfuhr, dass sein Vater durch eine Kredithai-Operation, die von einem internationalen Verbrechersyndikat, im Volksmund „die Mafia“ genannt, kontrolliert wurde, belästigt, brutalisiert und über die Grenzen der menschlichen Ausdauer hinausgedrängt worden war.

Der Henker Bolan war davon überzeugt, dass die Polizei machtlos war, in der Tragödie zu handeln, richtete seine Waffen auf die Schuldigen und startete den „unmöglichsten Krieg der Geschichte“. Er wurde über Nacht zu einer amerikanischen Legende, ein einsamer Mann gegen die scheinbar unbesiegbaren Kräfte der gefürchteten Mafia. Der Henker brachte die vietnamesische Taktik in den Dschungel der amerikanischen Unterwelt und neutralisierte in einem brutalen und blutigen Kampf, der die Opposition erschütterte und betäubte, praktisch den Einfluss der Mafia in Bolans Heimatstadt.

Nach dem Pittsfield-Krieg zitierten die Prognostiker für Mack Bolan eine Million zu eins Chance gegen ein hohes Alter. Der tapfere Kämpfer, der Gegenstand der massivsten Polizeijagd der modernen Geschichte war und einen 100.000-Dollar-Preis auf dem Kopf hatte, verlegte Donner und Blitz nach Los Angeles, rekrutierte eine „Todesgruppe“ ehemaliger Vietnam-Kumpel und nahm es mit der mächtigen „Familie“ des L. A. Zaren Julian DiGeorge auf. Obwohl Bolan und seine „höllische Truppe“ durch die unermüdlichen Bemühungen der Polizei von Los Angeles schikaniert wurden, gelang es ihm, die DiGeorge-Operationen in Südkalifornien zu lähmen.

Der Sieg war jedoch ein hohler Sieg für Bolan; seine eigenen Verluste waren hundert Prozent, und DiGeorge selbst entkam dem letzten Showdown in der Mafia-Hochburg bei Balboa, einer kalifornischen Kurortstadt.

Die Chancen gegen Bolan sind wieder pyramidenförmig. Alleine, verwundet, von der Polizei und jedem ehrgeizigen Ganoven des Landes gesucht, schien es, dass der Henker zur Vernichtung anstand. Für Mack Bolan war das Leben jedoch eine Straße, die sich zwischen Geburt und Tod erstreckte; diese letzte blutige Meile hatte er noch nicht eingeräumt.


Kapitel Eins: ENTDECKT

Mack Bolan träumte. Ihm gefiel der Traum. Im Traum waren seine ehemaligen Kameraden der Todesgruppe wieder bei ihm, und sie verteilten sich über das große Wohnzimmer des Strandhauses.

Chopper Fontenelli und Deadeye Washington lachten über den Status der schwarzen Männer in der Mafia-Bruderschaft. Flower Child Andromede rezitierte grausame Gedichte an Gunsmoke Harrington, während Harrington seine Schnelligkeit übte. Boom-Boom Hoffower studierte Pläne, während Bloodbrother Loudelk leise die Operation mit indianischer Schläue kiebitzte. Zitka warf ein Stilett auf Fliegen, während der Politiker Blancanales und Gadgets Schwartz an einem elektronischen Bauteil herumfummelten.

Das Bauteil verursachte Bolans Reizung. Es blieb dabei, lautes Quäken zu erzeugen, das den rosigen Traum gefährdete. Es war schön, den höllischen Haufen wieder zusammen zu haben. Plötzlich war Bolan war hellwach. Er war allein in dem schwach beleuchteten Raum, voll bekleidet, halb liegend in einer großen Liege. Der Sicherheitsmonitor, eine provisorische Konsole, die auf einem niedrigen Tisch zu Bolans Rechten steht, blinkte gelb und brummte wütend.

Bolan war auf den Beinen und glitt durch den Raum zu einem Fenster, noch bevor sein Bewusstsein die Situation vollständig einschätzen konnte. Er zog einen Vorhang zurück und blickte in die Schwärze, dann eilte er zurück zum Monitor, um die Standortkennung zu überprüfen. Das blinkende Licht zeigte einen Eindringling am Tor zur Einfahrt an, etwa 200 Meter vom Haus entfernt. Plötzlich begann ein weiteres Licht zu blinken, dann ein anderes.

Bolan hängte eine Maschinenpistole über seine Schulter, lächelte grimmig und bewegte sich lautlos auf die Seitenterrasse. Das Haus befand sich in einem abgelegenen Strandabschnitt an Kaliforniens zerklüfteter Südküste direkt über Santa Monica, geschützt zwischen steilen Klippen auf beiden Seiten, mit dem wogenden Ozean auf der Rückseite. Bolan hatte den Ort wegen der Abgeschiedenheit und der natürlichen Verteidigungsfähigkeit ausgewählt; es schien ein perfektes Basislager für seine Todesgruppe bei ihren Operationen gegen die Mafia zu sein. Nun aber gab es keine Truppe mehr. Nur Bolan war übriggeblieben, und er fragte sich, ob sich der Ort nicht als unausweichliche Falle für einen einsamen Verteidiger erweisen könnte. Die Isolation drang in ihn ein, betont durch das gedämpfte Rauschen des Ozeans hinter ihm und den bewölkten Himmel darüber. Und jemand kam und rief.

Bolan eilte zurück ins Haus und nahm einen fertig gepackten Koffer, trug ihn nach draußen über die Terrasse und warf ihn auf den Sitz einer schwarzen Limousine. Er startete den Motor, ließ ihn leise im Leerlauf stehen und ging zurück zur Vorderwand der Terrasse. Dort reihte er eine Sammlung von Leuchtkugeln aneinander, überprüfte die Azimut- und Skaleneinstellungen eines kleinen kanonenartigen Objekts und ließ eine Granate hineinfallen. Die Röhre rauchte und vibrierte etwas. Bolan stellte schnell den Azimut wieder ein, ließ eine weitere Granate hineinfallen, und hob das Fernglas vor die Augen, noch bevor der zweite Schuss erfolgte.

Die erste Granate explodierte hoch in der Luft direkt über dem Tor und die zweite öffnete sich in der Mitte des Weges. Zwei Autos hatten sich langsam und ohne Licht entlang der Fahrt bewegt. Sie hielten abrupt an, als Reaktion auf die plötzlich schillernde Brillanz der Fackeln. Eine Tür am Führungsfahrzeug wurde geöffnet, und zwei Männer stürmten ins Freie.

Bolan sah ein vertrautes Gesicht im Sichtfeld seines Fernglases. Er grunzte in Anerkennung von Lou Pena, einem der lokalen „Vollstrecker“ der Mafia. Er erkannte, dass die Familie ihn endlich aufgespürt hatte. Er ignorierte die Schmetterlinge in seinem Bauch und griff nach seinem Langstreckenscharfschützengewehr, passte sein Auge an das Hochleistungszielfernrohr an und nahm ein Ziel aus der Mitte der sich schnell verteilenden Eindringlinge auf. Seine Hand drückte den Abzugsbügel, das gute Stück brüllte und schlug gegen seine Schulter, und sein Ziel verschwand abrupt aus dem Sichtfeld. Er schwang die lange Mauser in Richtung der Fahrzeuge und feuerte das gesamte Magazin schnell in die mobilen Einheiten des Feindes. Der Führungswagen explodierte in spektakulären Flammen, die sich schnell auf das dahinter liegende Auto übertrugen. Jemand fing an, laute Anweisungen zu schreien, und eine Salve von Schüssen fegte in das Strandhaus.

Bolan grinste, ließ die Mauser fallen und rannte zum anderen Ende der Mauer, wo Fontenellis geschätztes wassergekühltes Maschinengewehr vom Kaliber 50 aufgestellt war. Er überprüfte eilig den Munitionsgürtel, positionierte die Schwenkanschläge auf einen 30-Grad-Winkel und befestigte den Dauerfeuermechanismus, den er sich erst Stunden zuvor ausgedacht hatte.

Das schwere Stakkato der großen 50er begann die Luft zu erschüttern, die Mündung schwang frei zwischen den Anschlägen und zitterte unter dem Einfluss ihrer eigenen Eruptionen. Zufrieden, dass das Gerät ordnungsgemäß funktionierte, sprintete Bolan in sein Auto, startete den Motor und schoss in einer Gischt aus Kies über den Parkplatz.

Er traf die Einfahrt mit quietschenden Reifen. Gerade als er in die Peripherie des grellen Lichts eintrat, ragte ein Objekt über seine vordere Stoßstange. Er spürte den Aufprall, als er das Objekt als menschlich erkannte und sah, wie die Person in die Dunkelheit schleuderte. Dann war er in vollem Licht, tief über das Lenkrad gebeugt und in höchster Beschleunigung. Er riss seinen Kopf unwillkürlich zur Seite, als ein Projektil durch seine Windschutzscheibe knallte. Etwas riss ein Loch in den Sitz neben seiner Schulter. Er war sich der aufgeregten Killer auf beiden Seiten bewusst, und die Geschosse prallten nun von allen Seiten in die Karosserie des Autos ein.

Er kurvte herum, um Reifen, Tank und Motor zu schützen und lenkte weit um die lodernden Wracks herum, die den Weg blockierten. Eines seiner Hinterräder grub tief in den Sand am Rand der Einfahrt, und Bolan zwang das Fahrzeug in ein beherztes Ausweichen. Er drehte das Lenkrad hektisch, gewann die Kontrolle wieder und schwang mit voller Beschleunigung zurück auf die harte Piste. Die Reifen kreischten aus Protest, hielten aber fest und gruben sich ein, und dann rollte er sich frei und erreichte die Straße.

Vereinzelte Schüsse klangen immer noch hinter ihm. Er blickte zurück über seine Schulter, als er die Fahrbahn erreichte. Mehrere Männer liefen die Straße entlang. Er dachte den Schimmer von Metall zu erkennen, der das jetzt abklingende Mündungsfeuer auf der Straße hinter ihm widerspiegelte. Er hoffte, es wäre kein anderes Fahrzeug, entschied aber, dass es wahrscheinlich genau das war. Als er den Anstieg überfuhr, der ihn auf die Hauptstraße führte, flammten die Scheinwerfer eines Autos in seinem Rückspiegel auf. Ja, sie hatten noch ein weiteres Fahrzeug.

Bolan zwang sich, sich ein wenig zu entspannen, um für die Auffahrt auf die Autobahn langsam zu sein. Er debattierte wütend für eine Mikrosekunde mit sich selbst darüber, in welche Richtung er fahren sollte, entschied sich aber sofort und bog in die nördliche Fahrspur.

Nach der Straßenkarte, die sich in sein Gehirn eingebrannt hatte, würde er nach mehreren Meilen eine Nebenstraße kreuzen, die ihn östlich ins Landesinnere führte. Er fragte sich, ob Braddocks Hardcase Polizeieinheit noch in Betrieb sei, und wenn ja, wie lange es dauern würde, bis sie auf diesen neuesten sicheren Hinweis auf Mack Bolans Aufenthaltsort reagieren würden. Angenommen, natürlich, dass jemand den Vorfall gehört und gemeldet hat. Er überprüfte rasch den Verkehr auf der Autobahn und entschied, dass leicht ein Dutzend Autos in Hörweite des Schusses hätten vorbeifahren können.

Bolan zuckte mit den Schultern und lehnte sich in eine schwungvolle Kurve. Hinter ihm fuhren die Scheinwerfer auf die Autobahn und kamen in seine Richtung. Zum Teufel … es machte keinen großen Unterschied, oder? Polizisten oder Mafiosi, was war der Unterschied? Er entfernte vorsichtig den Sicherungsbügel der Maschinenpistole und legte die böse kleine Waffe auf den Sitz neben seinem Bein. Er blickte auf den Rücksitz und registrierte die Anwesenheit des schweren Koffers. Die Geldtasche … oder was davon übrig war. Und was blieb von Mack Bolan übrig? Das war’s, nicht wahr? Ein von Kugeln durchzogener Wagen, der vielleicht sogar jetzt noch eine Benzinspur aus einem durchbohrten Tank spuckte. Eine Maschinenpistole mit fünf Magazinen Munition. Eine Tasche mit Geld. Ja, das war’s.

Nein, entschied er plötzlich … da war noch mehr als das. Es gab die Geister von sieben toten guten Männern, und dann gab es die Geister von zwei weiteren, die den Rest ihres Lebens hinter Gittern verbringen könnten. Bolan empfand tiefen Ekel und kalten Hass auf die Mafia. Er besaß das Gehirn eines sehr professionellen Soldaten und die Entschlossenheit, diesen lausigen Krieg zu gewinnen.

Bolan bewegte die Schultern, lockerte seinen Griff am Lenkrad und ließ seine Augen nach vorne schweifen, um nach der Ausfahrt dieser Nebenstraße zu suchen. Er wusste jetzt, wohin er unterwegs war – er wusste, wohin er gehen musste und was er tun musste. Er hatte es sofort gewusst, mit der Entscheidung, nach Norden zu schwenken. Es war eine Idee, mit der er seit der ersten Schlacht in Pittsfield gespielt hatte. Und jetzt hatte er endlich die Entscheidung getroffen. Die Entscheidung zu leben und wieder einmal den Kampf gegen die Mafiosi zu führen.

Um zu leben, musste Bolan sich von seinem größten Erkennungsmerkmal befreien: Seinem Gesicht. Und Bolan kannte einen Mann mit einer besonderen Gabe für Gesichter. Er hatte Jim Brantzen dabei zugesehen, wie er viele kampferprobte Gesichter rekonstruierte, und Brantzen hatte jetzt seine eigene Klinik in Palm Village, nicht mal hundert Kilometer von Bolans jetziger Position entfernt. Das Problem, erkannte Bolan, war, dass er keine Krähe war, die die Strecke überfliegen konnte. Diese hundert Meilen könnten wie tausend aussehen, besonders wenn die Bullen sich aufspielen würden. Er versteifte sich plötzlich, entdeckte die schwach markierte Kreuzung vor sich und wich auf die schmale Hinterstraße aus, ohne seine Geschwindigkeit zu verlangsamen.

Mack Bolan, der Henker, hatte ein neues Ziel. Er hoffte nur, dass er es finden würde, bevor die Welt umkippte und ihn zerquetschte. Die Scheinwerfer leuchteten weit hinter ihm. Er drückte das Gaspedal und suchte in seinem Gedächtnis nach der Route. Das neue Leben, das er in Anspruch nehmen konnte, lag vor ihm. Aber vielleicht auch nur der Tod.


Kapitel Zwei: VERFOLGUNG

Julian (DG) DiGeorge ging unruhig durch das kleine Arbeitszimmer seiner Palm Springs Residenz, schaute häufig auf das Telefon und blickte auf seine Uhr. Er trat zu einem verschlossenen Fenster und blickte durch einen Schlitz. Die Rücken von zwei seiner besten Jungs waren in Sichtweite und dann außer Sichtweite, als sie sich rastlos über das Gelände bewegten. DG grunzte zufrieden und wandte sich erneut dem Telefon zu.

Warum hat das verdammte Ding nicht geklingelt? Lou hätte den Treffer schon längst machen sollen und würde platzen, um die gute Nachricht weiterzugeben. DG konnte Bolan nicht von der Liste streichen, bis das Telefon klingelte. DiGeorge zitterte unfreiwillig und ging zurück zum Fenster. Es war lange her, dass DG DiGeorge, Chef der Westmafia, Angst vor einem anderen Menschen hatte. Er hatte jetzt Angst, und er gab es zu … sich selbst gegenüber. Klar, sicher hatte er Angst. Es braucht einen Idioten, um keine Angst zu haben, mit einem Wahnsinnigen wie diesem Bolan, der frei herumläuft.

Seine Augen bewegten sich fast panisch, als sich der Knopf der Arbeitstür drehte, dann klang ein leichtes Klopfen auf. DiGeorge huschte um seinen Schreibtisch herum, nahm einen vernickelten Revolver auf und ging leise zur Tür. „Ja?“ fragte er.

Eine schwach amüsierte weibliche Stimme sagte: „Papa, was machst du da drin hinter verschlossenen Türen? Liebe mit der Haushälterin machen?“

DiGeorge drehte das Schloss und öffnete die Tür. Andrea DiGeorge, eine auffällige Brünette mit langen, glänzenden Haaren, kam mit provokativ offenherziger Kleidung in das Arbeitszimmer, starrte den Revolver in der Faust ihres Vaters an und lachte leise. „Vorsichtig“, sagte sie, „der schwarze Mann wird dich kriegen.“

„Nicht, solange ich Charles Henry hier habe“, antwortete DiGeorge nüchtern und schüttelte die Pistole.

Das Mädchen schmollte und sagte: „Ja, der alte Charlie, das ist eine gewaltige Waffe … auf einem Schießstand. Ich wette, er hat noch nie auf ein Lebewesen geschossen. Im Ernst, Papa, warum machst du es nicht …“

Das Telefon ertönte, und Andrea verlor sofort ihr Publikum. DiGeorges Augen flackerten in hoffnungsvoll. Er sprang fast auf das Telefon und ließ seine Tochter mit offenem Mund in der Tür stehen. Er schnappte sich den Hörer und sagte atemlos: „Ja?“

„Bist du das, DG?“, erkundigte sich Lou Pena traurig.

„Nun, wer zum Teufel glaubst du, ist hier …“ DiGeorge holte Luft und warf einen Blick auf die Türöffnung. Andrea war gegangen. Er sank schlaff auf die Ecke des Schreibtisches. Es gab keinen Zweifel an dem Versagen in Penas Stimme. „In Ordnung, Lou“, sagte DiGeorge. „Wie ist es gelaufen?“

Am anderen Ende der Verbindung herrschte eine kurze Stille. DiGeorge konnte fast sehen, wie die Räder in Penas Gehirn zu den richtigen Worten wirbelten. „Ich … er ist uns entwischt, DG“, sagte er schließlich.

„Was meinst du damit, er ist entkommen?“ DiGeorge schrie.

„Ich meine, er ist entkommen. Julio und ein paar Jungs sind hinter ihm her, aber er hatte einen ziemlich guten Vorsprung. Ich weiß nicht.“

„Du weißt was nicht?“

„Nun, ich weiß nicht, ob sie ihn fangen können oder nicht. Er hatte eine ziemlichen Vorsprung und ein gutes Auto. Äh … Ralph Scarpetti ist tot. Al Reggnio auch. Und zwei oder drei andere sind verletzt, nicht ernsthaft. Ich habe auch eine Kerbe bekommen.“

DiGeorge fluchte leise in den Hörer und legte dann den Revolver vorsichtig auf den Schreibtisch.

„Und er hat zwei unserer Autos verbrannt. Deshalb habe ich so lange gebraucht, mich zu melden. Ich musste einen Jungen nach einem Transport reinschicken.“

DiGeorges Augen wurden glasig. Er lockerte seinen Kragen und schaukelte am Rand des Schreibtisches sanft hin und her. Jetzt sagte er: „So. Ein paar Verluste, was? Ich schicke fünfzehn Jungs nach einem lausigen Punk raus und lande mit zwei Toten, einem halben Dutzend Verletzten, zwei zerstörten Autos …“ DiGeorges Stimme erstickte. Er zerrte wieder an seinem Kragen.

„Hör zu, DG, dieser Typ ist kein Punk“, erwiderte Pena defensiv. „Er ist eine verdammte Ein-Mann-Armee. Gott, er schoss uns schon in der Einfahrt in die Luft, verstehst du, und erwischte uns direkt im Freien. Zum Teufel, ich verstehe nicht, woher er überhaupt wusste, dass wir kommen. Es war stockdunkel, und wir machten keine Geräusche, nicht einmal schweres Atmen. Dann, wie aus dem Nichts, leuchten diese gottverdammten Granaten. Und er eröffnet mit einem gottverdammten schweren Maschinengewehr das Feuer. Zum Teufel, wir haben Glück, dass einer von uns noch lebt, um darüber zu reden. Dieser Typ ist kein Punk, DG.“

„Ja. Okay, Lou. Wo bist du jetzt?“

„Münztelefon, Nordseite von Santa Monica. Ich schätze, wir sind gerade noch rechtzeitig da rausgekommen. Auf dem Rückweg traf ich auf das Auto eines Sheriffs, Lichter blinken und all den Mist. Ich schätze, jemand …“

„Hör auf zu schätzen, Lou, und bring den Rest von deinen Jungs hier raus.“

„Nun … hör zu …“

DiGeorge seufzte. „ Ja?“

„Ich habe die Dinge bereits ins Rollen gebracht. Ich habe Patty erreicht. Er beobachtet die Leute auf den verdammten Autobahnen. Ich sagte ihm, er solle alles abdecken, und zwar solide. Tankstellen, Bushaltestellen, Straßenkreuzungen, alles. Ich sagte ihm – äh, ich hoffe, das ist okay, DG – ich sagte ihm, er solle keine Kosten scheuen, der Himmel ist die Grenze. Wir wollen nur Bolan haben. Richtig?“

DiGeorge seufzte wieder. „Richtig, Lou, das ist genau richtig. Aber du kommst hierher zurück. Ich werde anfangen, eine narrensichere Kampagne zu entwerfen. Ich will keine halbherzigen Sachen mehr.“

„Okay … ähm … Es tut mir verdammt leid, DG.“

DiGeorge legte leise den Hörer auf, starrte ihn für einen langen Moment traurig an und sagte dann: „Das tut es, Lou-Baby.“


*


Bolan lenkte sein Auto sicher, das quietschend in eine Kurve fuhr, um der kurvenreichen Bergstraße zu folgen, den Hügel zu erklimmen und den Abstieg ins innere Tal zu beginnen. Die funkelnden Lichter einer kleinen Stadt zeigten sich weit voraus. Er blickte auf seine Uhr und entschied, dass er ziemlich gut in der Zeit lag, trotz all seiner Zickzack- und Ausweichfahrten durch die Berge. Sein Benzin wurde knapp; das kraftvolle Auto verbrauchte während zwei Stunden dieser Art von Fahrt viel Kraftstoff. Die Lichter in der Ferne müssten Palm Village sein, entschied er. Er fragte sich, ob er genug Benzin hatte, um es bis dorthin zu schaffen, und ob er auf dieser einsamen Straße auf eine Tankstelle treffen würde oder nicht. Ein dumpfer Schmerz in seinem rechten Knöchel sagte ihm, dass die Verletzung durch die Balboa-Schlacht wieder Aufmerksamkeit erforderte. Er fühlte sich erschöpft, müde und resigniert in der Rolle, die das Schicksal für ihn bestimmt hatte. Er würde durch die Waffe sterben, das wusste er. Die einzige Frage, die in Bolans Kopf unbeantwortet blieb, war das Wann.

Warum nicht gleich jetzt, dachte er. Warum soll man es verlängern? Einsamer Stolz erwachte in den Tiefen seiner Müdigkeit. Er wusste natürlich, warum sein Leben verlängert werden musste. Er hatte sich nicht für eine Zeit und einen Ort zum Sterben entschieden, sondern für ein lebenslanges Schlachtfeld. Bolan hatte sich sein eigenes Schlachtfeld ausgesucht. Der Rest davon war einfach die Sache, den Kampf nach bestem Wissen und Gewissen bis zum Ende zu führen. War das eine Philosophie oder eine Resignation?

Bolan schüttelte den Kopf. Er erkannte es als keines von beiden. Philosophien waren für Bolan nicht mehr als leere Spiele. Letztendlich hat ein Mann entweder sein Leben gelebt oder es ausgehandelt. Bolan lebte seines.

Dann fegte er um eine weitere Kurve und begann sofort, wegen einer hell erleuchteten Kreuzung gerade voraus zu verlangsamen. Ein Tankstellenschild mit CAFÉ erregte seine Aufmerksamkeit. Es führte ihn zu einem heruntergekommenen Gebäude mit einer einzigen Zapfsäule, das eine Ecke der Straßenkreuzung einnahm.

Bolan trat sich auf die Bremse und näherte sich einer staubigen Rampe, bis er das Auto an der Zapfsäule zum Stehen brachte. Er öffnete die Tür und trat heraus, betastete behutsam den wunden Knöchel. Zwei weitere Fahrzeuge standen im Schatten des Gebäudes, ein weiteres war am anderen Ende der Rampe in Richtung Autobahn geneigt.

Bolan hinkte leicht, ging um das Heck seines Autos herum und betrat das Gebäude. Regale an der Rückwand enthielten ein tristes Sortiment an trockenen Lebensmitteln. Ein alter Flipperautomat besetzte eine dunkle Ecke. Ein grob gehauener Tresen mit vier Hockern bildete das „Café“. Hinter der schmutzigen Theke stand eine Frau mittleren Alters in einer fettfleckigen weißen Schürze. Zwei der Hocker wurden von einem Paar älterer Männer besetzt. Sie trugen schmutzige Arbeitskleidung, tranken Bier aus Dosen und starrten interessiert auf Bolan. Als er sie anlächelte, wandten sie sich ab. Bolan ging zum Ende der Theke und sprach die Frau an. „Ich brauche etwas Benzin“, sagte er ihr.

„Sie müssen es selbst pumpen“, antwortete sie mit einer überraschend kultivierten Stimme.

„In Ordnung“, sagte er freundlich. „Ich nehme auch einen Kaffee.“

Sie schüttelte den Kopf. „Tut mir leid, ich habe keinen Kaffee mehr. Wie wäre es mit einem Bier?“

Bolan grinste und lehnte mit einem Kopfschütteln ab. Er trat auf die Tür zu.

„Geh nicht da raus, Sohn“, sagte eine Stimme hinter ihm.

Bolan hielt mit der Hand an der Tür inne und blickte über seine Schulter. Einer der Männer an der Theke war herumgeschwenkt und betrachtete ihn mit einem entschlossenen Blick. „Ich sagte, geh nicht da raus“, wiederholte der alte Mann.

„Warum nicht?“ erkundigte sich Bolan, seine Nackenhaare sträubten sich.

„Ist das Auto noch da draußen? Am Rand der Straße?“

Bolan nickte mit dem Kopf und bewegte sich beiläufig von der Tür weg.

„Drei Männer drin“, informierte ihn der Mann. „Sie haben hier drin nach dir gefragt, vor Kurzem. Ich denke, sie sitzen da draußen und warten jetzt auf dich.“

„Woher weißt du, dass sie nach mir gefragt haben?“, fragte Bolan.

Die Augen des alten Mannes musterten Bolan von Anfang bis Ende. „Sie haben dich ziemlich gut beschrieben“, antwortete er. „Und sie haben Waffen.“

„Woher weißt du das?“

„Genauso wie ich weiß, dass du einen unter der Jacke hast. Sie haben auch eine Schrotflinte. Ich sah es auf ihrem Vordersitz, als sie vorfuhren. Die benehmen sich nicht wie Polizisten.“

„Das sind sie nicht“, versicherte Bolan ihm. Er drehte sich wieder zur Tür um.

„Mein alter Pick-up ist hinten“, sagte der Mann mit angespannter Stimme.

„Ja?“ Bolan versuchte, entspannt und lässig zu wirken, als seine Augen das Fahrzeug an der Kreuzung untersuchten.

„Wenn du dein Auto da stehen lassen würdest, könnte ich dich wahrscheinlich direkt an ihnen vorbeifahren.“

Bolan prüfte das Angebot.

„Ich war sowieso schon fast bereit zu gehen“, fügte der Mann hinzu.

„Da ist ein Koffer auf meinem Rücksitz“, murmelte Bolan. „Ich muss ihn haben.“

Der alte Mann rutschte vom Hocker. „Ich gehe raus und hebe deine Haube an und stecke den Schlauch in den Gastank“, sagte er. „Sie werden denken, dass der Motor gewartet wird. Kann ich von dieser Seite in das Auto steigen?“

Bolan ermittelte den Abstand zwischen den beiden Autos. Wenn die Mafiosi in ihrem Fahrzeug bleiben würden, könnten sie nicht zwischen Bolans Auto und das Gebäude sehen, besonders wenn Bolans Haube angehoben wäre. „Ich hole die Tasche raus und treffe dich hinten“, schlug er vor.

Der alte Mann nickte, als er an Bolan vorbei und aus der Tür schlenderte. Kurz darauf sprang die Motorhaube von Bolans Auto auf und blockierte Bolans Blick auf das andere Fahrzeug. Er trat schnell nach draußen, lehnte sich in seinen Wagen und nahm den Koffer, bewegte sich dann schnell um die Ecke des kleinen Gebäudes. Ein klapperndes Pick-up-Fahrzeug stand mit dem Heck in einer schmutzigen Einfahrt. Bolan legte sein Gepäck rasch auf die Ladefläche des LKWs und kletterte in das Fahrerhaus. Er hockte sich in den Fußraum und ließ die Pistole schussbereit in der Hand. Er hatte sich kaum beruhigt, als sein älterer Wohltäter auf der Fahrerseite einstieg und ohne ein Wort zu verlieren den Motor anließ. Sie fuhren um das hintere Ende des Gebäudes herum und fuhren langsam auf die Autobahn, bis sie direkt ...

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